Ce dont on n’a aucun souvenir...
se volatilise...
et n’a jamais existé.

Les stratégies de l'oubli...
- #M4H&T @Apt.11,MTL

Mes cheveux noirs et mon teint basané.
ont toujours contrasté sur un décor enneigé.
Mon corps porte les marques une contrée.
lointaine que mes pieds n’ont jamais foulée.

Je suis né dans une province nordique de contré.
de parents qui ont fuit les échos meurtriers.
en ne cessant de s’accrocher.
aux saveurs qui leurs sont si familières.

Ces rites et ces arômes étrangers.
parmi lesquels j’ai grandi.
sont à ce point ancrés dans mon passé.
qu’ils me décaleront parfois du midi.

Séparés de ce qui leur est familier,
la chaleur de la terre d’accueil laisse néanmoins place à l’inquiétude.
Cette identité si présente que mes parents ont voulu transmettre et perpétuer.
Se bute sans cesse aux influences des « enracinés » risque d’être oubliée.

Dans ce quotidien marqué par Mohammed et Sinn Sisamouth.
se juxtaposent les bruits de cette ville aux milles clochers.
Vivant au rythme de cette dernière, les souhaits d’ailleurs se font lointains.
lorsque l’on se perd dans un doux murmure étranger.

# Mot for Hermit & Tent, NY
Écorce de l’Immigrant, 2008